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    他手里提着两只军用水壶。水壶里的水晃荡了两声，在安静的洞里显得格外响。一只递给了苏晚。

    "这是我自己留的。还没喝。"他靠着她旁边的岩壁坐下。军靴蹭着碎石发出嚓嚓的声音。

    苏晚没有接，她盯着自己的手。因为白天抓那根溜索的倒刺，手心里磨破了几个水泡，混着泥和汗，火辣辣的疼。而且，左手腕的韧带好像因为她拉栓时的过度用力，更加肿了。手腕比正常粗了一圈，纱布都被撑出了皱褶。

    谢长峥也没有勉强，他把水壶放在了苏晚的脚边。

    "在想白天那一枪？"他的声音很平，听不出责备，也听不出安慰。

    "我想不通。"苏晚的声音有些发抖。她承认了，这种生理和心理重叠的寒意，让她装不出平静。"六百米，他不可能看到我开火的瞬间。他凭什么知道什么时候做规避？"

    "直觉。"谢长峥从口袋里摸出一根烟，没点，只是放在鼻子底下闻。烟卷已经被汗水泡得发软了，纸皮起了毛边。"那些从尸山血海里爬出来的老兵，有时候能闻到死神的味道。"

    苏晚沉默了。

    她是个运动员，她相信科学、弹道学、物理规律。唯心主义的"直觉"对她来说，解释不了计算公式外的变数。

    "我不是老兵。"苏晚低声说，"我只是一个……练过打枪的人。"

    谢长峥偏过头看着她。

    洞穴里很暗，但他能感觉到这个女人身上的某种东西正在碎裂。就像他当年在中原大战中，第一次看到同伴的内脏流了一地时那种对世界的崩塌感。

    他见过这种眼神。在淞沪的时候，他自己也有过。

    "在这儿待着，不会变成老兵。只会死。"谢长峥突然说。

    他把闻断的那截烟揉碎，洒在脚下。烟丝散落在碎石间，被风一吹就没了影。

    "如果害怕，就去面对。在这件事里，你不是一个人在打这场仗。"谢长峥的语气突然加重，"你是个射手，所以你懂那些风向和落点。但我是一个连长，我带兵。"

    苏晚抬起头，眼睛里有着不解。
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